Inclinada a escrever

Ela não conseguia se descobrir, se achava tão imensa e impossível de explorar e ao mesmo tempo, tão estreita ao ponto de sufocar, não nadava mais em seus próprios densos rios, nem atravessava suas infinitas sensações. Estava grudada a um ponto que nem sabia mais qual era.. Não tinha mais qualquer noção de quem era, em qual parte da caminhada se desconheceu dessa maneira era mais uma resposta a se buscar. Talvez tenham sido os pequenos percalços iniciais daquele trajeto, ou mesmo sua desistência sobre si mesma, que a fez alcançar o indescritível lugar desconhecido. Ela deveria continuar nesta busca ou apenas continuar a desistir?

a saudade de escrever me fez lembrar como eu já estive, da quantidade de fases que a até então curta vida já passou. O quanto saciei minha sede de falar pra alguém por aqui, isso não deveria ter sido diferente, pois em todos os momentos que precisei que alguém me ouvisse me decepcionei e acabei achando que as pessoas deveriam notar coisas, colocando expectativas e bem, culpando-as por não me conhecerem, mesmo estando comigo quase que 100% do tempo. Elas não tem essa obrigação, de conhecer, de saber que um "tudo bem" não termina aí e que provavelmente se ela perguntar novamente vai ver meus olhos transbordarem só pela sútil lembrança do meu real estado, descobri que eu preciso falar, sim é bom quando as pessoas querem e tenta conhecer, mas nós devemos nos conhecer e de verdade isso nos desafogaria de muita coisa. Esperar das pessoas que ela te ofereçam um colo, mas não que adivinhem o seu pensamento.